Поцелуй.
Меня разбудит вой собак и свет луны, заглянувшей в окно. Смерть идёт по главной улице города. Это красивый светловолосый юноша в алом плаще. Я выйду к нему на улицу, он обернётся и подмигнёт мне, у него такие синие глаза… Ветер донесёт его шёпот: «Когда-нибудь ты протянешь мне руку для поцелуя». И тогда я улыбнусь в ответ: «Не сегодня». Он запомнит мою улыбку и я запомню его… Мы готовы ждать, но лишь потому, что это усиливает желание. Мы снова встретимся, и возможно это будет лучшее что случалось со мной.
Единственный кто будет верен до самого конца, кто будет ждать, чьи ласки неизбежно настигнут любого. Будь благодарна. Будь смертна.
Каждый раз, протягивая руку для поцелуя помни о Смерти.
стихотворение в прозе (с) Flavia
